Caminhante

2008-02-24T02:38:00.002-03:00

Da varanda tinha uma visão calma

Cantavam os pássaros à chuva já derrubada

E o verde das plantas estava mais escuro

Assim como os telhados das casinhas.

Umidecida, a imagem do mundo mudava de cor.

Meus déspotas depostos tomavam chá comigo lá pelas cinco horas.

Discutíamos algo belo

Compreendemos qualquer coisa boba

Lembramos que o rei e a terra são um só

O homem é mais do que um homem

É menos do que um homem

Alguém se exaltou na mesa discutindo a bibliografia a que se referia um outro

Os déspotas de meus déspotas organizavam uma revolução

Com sorte a manteiga derretida tomando forma nova nos entreteve

Sua beleza amarela e clarinha

Os farelos das torradas

A marcha de formigas...

Depostos os déspotas de meus déspotas depostos uma sensação estranha ao peito

A respiração numa falsa calma

A chuva caia novamente e ao fim desta já seria noite

Eu me questionava quanto às tendências políticas de meu estado de espírito.

Poema

2007-11-26T15:24:00.000-02:00

Minha dor o que te vale?
Vontade louca de perdoar,
Urrar, abafar, suar.
Um escudo para atravessar,
Existe? Não, é chão desconhecido.
O Medo é barreira,
Barro que atola. Amola,
Pego a faca, lapido-me.
Arranco tecido morto,
De nada me vale o porto.
Quantas marés passaram por aí?

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Poema de Dandan Birolli

Poema

2007-11-03T14:56:00.000-02:00

Corre pelas veias
O selvagem, o indomável; vermelho...
Trança em suas teias
Imagens que aos poucos tornam-se um espelho...
Respira com todo o corpo
Tragando, nutrindo; desespero...
Está curvando-se para a esquerda de novo
Queimando-se ao sol e isolando-se por inteiro...

Caminha pelos morros
Anda apressado por cidades, escala paredões...
Flutua em águas escuras e lodo
Resmungando e tropeçando em busca de explicações...
Ameaça os céus, roga pragas; o troco!
Destila e defuma com voracidade e razões...
Está curvando-se para a esquerda de novo
Sem conseguir dormir e perdido em complicações...

Cuida para não se perder
Quando o limiar do sono o suga para o infinito...
Defende-se de si mesmo como pode se defender,
Com um incomensurável medo de que perca seu brilho...
Algumas vezes é destruído por dores no pescoço
Ironicamente e justamente quando tenta dormir...
Está curvando-se para a esquerda de novo
O tempo talvez torne-o apto a cada vez menos sentir...

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Poema do Caião Moretti

Sob o doce cheiro da carne queimada

2007-08-30T15:29:00.001-03:00

Bom , aí vai um texto que gostaria de ter trabalhado mais antes de postar mas como isso aqui é uma oficina não vejo mal em postá-lo assim mesmo. É uma “continuação” do texto que postei lá em baixo “chove ácido na cidade oprimida”.

Sob o doce cheiro da carne queimada

O cheiro adocicado e sonífero de carne queimada ainda vasa quente para dentro do quarto e lá se amalgama com o odor moribundo do suor ter-são que, apesar de frio, se evapora abafado das cobertas. Distante e abstrato toca um telefone onírico e um nome flutua solto em algum lugar- Burgones-... Aos poucos um formigamento , a lembrança de que se tem corpo , e longe, em algum sonho que se esvai, toca um telefone. Alguns segundos de pura confusão mental – mas o que...- a cabeça . Antes de qualquer razão a cabeça se faz sentir só e ardente, a cabeça e um eco inconsciente, um telefone ... Um suspiro engasgado, um gemido , um flash, a consciência... Em pucos segundos tudo volta a fazer sentido- está deitado e dormiu, é isso- . As pálpebras não se abrem, mas a realidade agora é mais próxima , sobre o criado mudo o telefone azucrina bem na orelha - É o filha da puta do Burgones- .
Há uma dor de cabeça latejando a têmpora de o Torres. Latejando. Latejando .Latejando. Minha têmpora latejando. Além disso fotofobia em demasia, sentou-se na cama nu e suado, o mau-estar lhe era tão pesado que o sentia como um ente fora de si. Aos poucos, como a recuperação de uma memória perdida a imagem do quarto se foi revelando: nada estava no lugar, absolutamente nada, e um engolir amargo de desentendimento do mundo se transforma em uma grande ânsia de vômito; pelo corpo assoma-se um arrepio doente e algo se dissolve ruidoso no estômago. Tentou se levantar mas voltou à cama, descobriu-se fraco e distante; e no mais, da sensação física à compreensão do mundo, se sentiu como em um delírio de febre tropical,seria incapaz até mesmo de balbuciar uma baba. Sentado percebeu que a vida era mais fácil, aos poucos começou a sentir-se novamente encarnado em si. Ainda assim suor, ainda assim calor, ainda assim aquele maldito telefone tocando, latejando. Latejando. Latejando. Passou a mão sobre o rosto, a cabeça, será que o Burgunes não se toca?
Ouviu , ou imaginou ouvir lá de fora, o som das coisas crepitando seu despertar, talvez fosse dentro de si, merda agora estou crepitando,isso não chegou a ser um pensamento completo . Podia imaginar a cena: todo mundo acordando do desastre de si e do mundo. Lembrava-se de uma tentação irresistível de se deixar quietar. O telefone. Uma vontade de se sentar. O telefone. Deitar. O telefone. Aquela dormência entorpecente e melada. O telefone. .O telefone . Mas o que tinha acontecido mesmo?. O telefone. Como tinha sido?. O telefone . Lembrava que estava na janela. O telefone. E aí aquele cheiro quente e doce, aquela preguiça de sustentar a vida. O telefone. Aquela moleza que entrava pelo nariz e logo se espalhava contagiante e relaxante por todos os músculos. O telefone .Aquela vontade de se entregar, os braços moles, as pernas fracas. O telefone. Aquele terror por estar tão seduzido a fechar os olhos e dormir . O telefone. Aquele cheiro sonífero que era de... O telefone. De que era o cheiro mesmo?. O telefone. O telefone. O telefone - Mas que merda Burgones!- :
- Alô!- A mão doeu súbita e dura ao segurar o gancho.
- Porra Torres! Cadê você?! Sabe o que acabou de acontecer ?
O Torres abriu as persianas com os dedos, não lembrava bem dos fatos, a luz lhe doeu dos olhos à mente como uma agulhada grossa e bruta. Ânsia de vomito, a cabeça. Sobre o criado mudo o rádio-relógio tinha apagado.
- Que horas são Burgones?
- Acabou de chover ácido caralho! ácido Torres!.Porra Torres, toma uma ducha e vai cobrir isso, quero você lá antes que qualquer outro repórter. Vai nas favelas Torres, lá deve estar pior. Se já viu aí fora Torres? coisa de guerra, falando em guerra tô mandando o Sadan pra ir cobrir com você, ele já tá indo pra aí Torres, porra vai dar matéria, coisa de guerra, coisa de maluco. Torres? Torres!
Cacete. Tinha chovido ácido. Essa declaração lhe subira da espinha à consciência fria e precisa como a lembrança dos fatos: Tinha acabado de jogar pela janela a ultima bituca, ficou injuriado que vinha chuva brava por aí e não dava tempo de ir atrás de outro maço. Dane-se, pega-se chuva, vestiu o jaco , apanhou a carteira; mas aí deu uma última olhada e o vento estava entortando postes, resolveu ficar. Depois veio um vento diferente, azedo, ardente, correu para fechar a janela, e alí percebeu que a coisa era brava e que é melhor eu ir fechar a do banheiro também que a cobra vai fumar e amanhã vai ter trabalho. Choveu, e com certa incredulidade ele viu que as plantas dos vasos da vizinha paraplégica morriam como machê, e depois viu que tinha poste esburacando e tinta derretendo, que porra de chuva é essa ? Ficou um pouco temeroso. Rapaz, o trem tá feio, isso aí vai durar a noite toda - tomou um copo d'água e umas cinco boletas , depois é que foi se tocar de que não devia ter feito isso, agora não sabia mais o que era real e o que era a droga, não sabia se os gritos que pareciam vir das casas próximas, e a gente que viu sair correndo e acabar estirada esfumaçando n meio rua eram coisa da sua cabeça ou não- Cara, que merda , isso não pode ser real.-verificou o que tinha no copo,e era só água mesmo.-Malditas boletas – cinco fora um exagero.
Agora, enquanto o Burgones falava de como queria depoimentos de gente que perdeu tudo, de como as fotos tem que ter sangue ein Torres, ou talvez uma criança, porra Torres cata o depoimento de uma criança, ou de uma mãe, porra mãe é bom, porra Torres, uma mãe que perdeu os filhos, isso. Porra Torres, crianças em escombros e mães desesperadas tentado achá-los, porra Torres... Enquanto ele tagarelava, o jornalista admirava a palma das mãos e se lembrava de mais: Se lembrava que viu, ou achou que viu umas goteiras no teto, mas morava no terceiro andar de um prédio de vinte. Não devia ter tomado essa merda, aparou as gostas com as mãos, eram frescas, tinham um ardor gostoso como pasta de dentes. Se lembrava de brincar com elas, de espalhá-las nas mãos como um óleo de menta e de depois providenciar uma vasilha. Lá estavam as mãos em carne viva, expostas quase até o osso mas estancadas e cauterizadas como um machucado antigo. Lá estava também a vasilha, cheia até aqui de ácido. - Sorte- o ácido chegara fraco ao seu apartamento.
- Que tal Torres? “Mãe procura filho nos escombros” essa vende ein ? - Sorte nada, tivera é um azar do cão, ia ser a matéria mais escrota que já cobrira, e que ressaca, a cabeça. - Ein Torres? Uma foto da mãe e uma pilha de tijolos e arames tortos. Se ta aí porra ? Torres!
Mas que coisa, tinha mesmo chovido ácido? não pôde conter um sorriso trágico, ácido?- Torres? Porra Torres se taí?- E com a voz rouca e séria:
- Acho fraco, mães procurando filhos... Fica tranqüilo Burgones seu puto, eu vou te dar a melhor matéria do Brasil.
Desligou. Foi ao banheiro gorfar e enquanto vomitava com a cara na latrina ruminava a sorte que tinha de ser repórter da coluna mais absurda do jornal mais sensacionalista do país. Golfou as até as tripas.
Pensou em pegar o elevador, mas verificou pelas grades da porta que os cabos tinham arrebentado. Lógico, a cidade inteira devia estar um caos, sem água, sem luz, sem transporte. Pior, a água devia estar envenenada , os reservatórios perigosamente acidificados, mas eu bebi água hoje, será que vou morrer ? mais uma vez o sorriso trágico. “Reservatórios envenenados”, isso sim dava matéria Burgones. Enquanto descia as escadas se lembrou de mais: Se lembrou de si mesmo de cueca no meio da sala, molhava as mãos nas goteiras e se untava com elas úmidas de ácido como em um ritual maluco- Malditas boletas do inferno-, isso explicava os vergões e assaduras pelo corpo. Se lembrava de si como um espectador de fora, como em um sonho; de cueca à meia luz verde (verde?) da tempestade se lambuzando lenta e jocosamente como um índio que se pinta para a guerra. Mas que merda eu podia ter me matado. Se lembrava dos gemidos estranhos e primitivos que fazia enquanto se banhava e contorcia, aquela sensação de ardência purificadora, - eu podia ter virado uma espécie de maluco desfigurado droga – sorriu. Depois, depois não lembrava mais.
No hall sentado no ninho de ratos que o zelador chamava de sofá-de-espera estava Sadan com a Canon no pescoço. De voz rouca e calma, como se estivesse sempre de ressaca, o Torres cumprimentou :
- E ai... Mas que manhã...
Sadan tinha vindo para o Brasil antes mesmo de o Torres aprender a limpar a bunda, o cara tinha anos de jornal, fotógrafo de guerra e as porra. O pior é que o nome do figura era esse mesmo Sadan.
- Nem me fale. Hoje vai ser um dia daqueles, você não viu como estão as ruas aí fora, chegar do jornal até aqui foi praticamente uma missão. Que ouve com as mãos?
Ignorando a pergunta o Torres sacudiu vários sim's reflexivos com a cabeça:
- Imagino... Imagino...- E seu cérebro solto chacoalhou lá dentro.
Lá fora o dia era claro mas de um Sol frio e um pouco doloroso, a luz era incômoda e inevitável, aspirá-la doía as narinas como um soro mal . Somente quando se abrigou dentro do velho carro da reportagem foi que o Torres de fato conseguiu abrir os olhos.
- Seu bairro aqui até que ficou bem viu... Tirando esses escombros aí no chão os carros e os muros tá tudo em pé. Você precisava ver lá pros lados do Jornal. O Informante disse que na zona Leste tá o caos , não tá chegando nem ambulância pra tirar os corpos da rua, eles estão sem água, sem luz sem telefone. Você tava com água e telefone aí ?
- Sim. Eu estava com telefone.
- Se acha que vale a pena ir até lá?
A luz, a cabeça, aquele cheiro doce e quente que ainda pairava na rua, o vapor que se erguia do asfalto , dos corpos , dos escombros. A cabeça ia explodir, apoiou a testa no painel. Mas que merda de dia, que enjôo, a cabeça. O pior de tudo era o inesperado silêncio, a mudez trágica do caos. Antes houvesse barulho , sirenes e gritos e o Torres se sentiria mais à vontade, saberia aonde ir e o que fazer. A música do pânico sempre lhe injetava nas veias uma adrenalina louca, uma disposição sem igual para racionar e investigar e entrevistar como nenhum repórter no mundo sabia fazer. Era esse seu segredo, era por isso que sabia vender tanto , não era imaginação nem capacidade de comunicação à massa, não era a exclusividade de notícias e nem uma eximia habilidade na escrita. Não, era prazer, o mais puro e completo prazer, o simples sabor de lucides e avidez que o barulho do caos e a confusão do desastre lhe provocavam , era nos momentos de tragédias espetaculares que este homem vivia. Mas tal fora a potência da tempestade que nem mesmo as sirenes que sempre saem sonoras e velozes de seus postos para auxiliar os feridos, nem mesmo elas figuravam na cena.
A essa altura o Torres já havia erguido a cabeça e perdido seu olhar para bem além dos vidros do carro, e seu parceiro a julgar que ele observava as ruas :
- Não se preocupe já tirei foto dessa galera...
Só aí foi que viu que tinha gente viva na rua. Pálidos e distantes como fantasmas de um pós guerra essas almas perambulavam indiferentes entre os escombros de uma noite mal dormida. Um pouco indignado e muito assustado com a serenidade espectral desses transeuntes o Torres, tremulo, tentou se acalmar - Ainda não entenderam o que aconteceu, não se lembram que choveu ácido, não se lembram nem de si, quando lembrarem vai ser melhor, vai começar a choradeira e agritaria, aí tudo vai ficar bem ...-:
- Já -já teremos barulho.
E olhar para aquelas pessoas era angustiante. Cadavéricos, lembravam um asilo que certa vez o Torres visitou , onde os velhos mal tratados caminhavam sem luz de esperança e nem calor de vida pelos jardins, só que aqui não há jardim algum. -Deixa só um deles encontrar um morto, aí um vai gritar e logo todos vão começar a gorfar e chorar, vai ser o caos-. Mas isso não acontecia. O Santana velho parado, as pessoas caminhando em silêncio que não era de luto era de amnésia, o Sadan com câmera na mão , tremendo um pouco, o silêncio aterrador:
- É um pouco assustador chegar perto deles... As fotos podem ter saído tremidas.
Um pouco assustador... O Torres tremia, que coisa angustiante essa gente caminhando como brumas de pessoas, todos vazios de reação à qualquer coisa,não se sentia bem, a velha perdida em sua languida camisola branca-transparente, o homem gordo e nu, suado e arranhado andando vazio : - alguém acorde esses putos!-.Aquele silêncio, aquele vagar lento, distante um flutuar de consciência , sentiu seus cabelos se arrepiarem num mau presságio de pânico gelado , um vazio incomum no pulmão, faltava-lhe ar, gelava-lhe o respirar. Se lembrou de quando era pequeno e tinha medo do escuro, seu pai estava no quarto ao lado mas o terror de gritar pelo pai e se ouvir gritando era ainda pior do que o medo de ficar ali sozinho, evocar voz alta o suficiente irromper a mudez negra da noite, e acordar o pai a distância ouvir-se a si mesmo em pânico exigia uma coragem que não tinha. Era igual , queria gritar porque aquele baile era pior do que tudo, a moça em trapos esbarrando inconsciente nos escombros, a cabeça , a tontura, a vontade de explodir , a covardia repentina e paralisadora .Não tinha coragem, lá estava ele encolhido e amedrontado de baixo do edredon suando como o menino na cama . Até se via saindo pela rua e gritando a todos que choveu ácido caralho, chorem seus malditos que todo mundo perdeu tudo , é Deus ou a Natureza que veio nos reduzir a pó, clamem , gritem! Senhoras e senhores se atirem no chão e peçam perdão aos céus, todos vocês vão morrer , entrem em pânico, chorem a morte trágica e dolorida de sues entes queridos ! Façam barulho , façam barulho ! Pelo amor de Deus, alguma coisa acorde essas pessoas! alguma coisa... essas pessoas...pai.... o escuro A ânsia, a cabeça, o irremediável pomo de desespero na garganta.
Olhando pro seu companheiro com a testa apoiada no painel, suando e tremendo tanto, Sadan se admirou mas não se surpreendeu, já tinha visto coisa pior. O coitado está sempre bem acostumado com o caos completo e o drama do circo pegando fogo, mas hoje o terror é catatônico e nada é pior do que quando existe calma suficiente para ouvirmos nossos próprios temeres . Melhor é ajudar o coitado antes que ele entre em colapso. Seco e profissional , com a voz em direção ao painel do carro para que o amigo não se constrangesse descobrindo ser observado e nem desconfiasse que a medida era por seu bem e não para reportagem :
- Ô Torres, acho que o hospital vai dar matéria, ein, vamos pra lá.
Não houve resposta, nem sequer sinal de que tinha sido ouvido, a respiração de o Torres era cada vez mais bufante e atormentada,o homem estava vermelho, afundado no banco, perdido em umd espero longe dalí. E o Torres, as mãos enfaixadas arrancando os cabelos, a visão turvando, aquelas pessoas caminhando com o olhar perdido e vidrado, e tudo rodando de medo, puro medo .
- Sabe, acho que lá vai estar uma verdadeira confusão. Nas clínicas.
E então o amigo levantou a cabeça rápido e automático, a face estava completamente arranhada , agora tinha luz nos olhos:
- Você acha mesmo? É possível não?
- Ah ,mas sem dúvida. Sirenes , e gemidos , e gritos , e gente da imprensa forçando a barra, e ambulâncias , e por favor doutor me ajuda! e calma senhora estamos fazendo o possível ! Maria traz o soro aqui rápido ! e quelas máquinas que apitam e as bombas de pressão se enchendo e esvaziando e os sai da frente temos uma emergência! , rápido para a sala de operação! , e queles filhas da puta da Folha de São Paulo entrevistando um monte de médico, e o tradicional olá somos repórters da... escuta qui não tenho tempo, você não vê a situação?, alguém tire esse homem daqui !, e os seguranças apertando o braço, e o ó meu Deus ela desmaiou . Ah... com certeza lá vai estar o pandemôinio.
- Porra Sadan, lá vai estar mau! Tá com filme nessa merda? Vamo pra lá agora ! Arranca daqui...
Sadan sorriu e com prazer girou a chave, lá na frente um dos espectros esquecidos caiu seco no chão e com um resmungar duro o Santana-lata-velha arrancou direto para as Clínicas. A cabeça.

Mauro R. Meserani

Boa sugestão

2007-08-06T13:17:00.000-03:00

Rapaziada, ta rolando uma mostra de filmes pernambucanos na USP!
Muita coisa boa, e tudo de graça!

RETROSPECTIVA DO CINEMA PERNAMBUCANO
06 a 24 de agosto de 2007

http://www.usp.br/cinusp/emcartaz.html

Salve!

2007-08-05T21:29:00.000-03:00

(Possivelmente a bola 1)

Folha branca

Disco Virgem

Livro morto na prateleira

Porém não quero referir-me a tudo em processo de depuração

O plástico

O petróleo

E antes disso os dinossauros.

Falo da angustia das pautas sedentas à falta de uma clave de sol.

Busco uma rima que me alegre

Uma falsa solução

Satisfação volátil

Ejaculação impressa.

Por favor!

Pronta e impressa.

Quero gostar de algo até que me canse

Desgoste.

Até que eu possa esquecer,

Até que eu possa lembrar mais tarde como se lembra de uma piada

Antiga,

Desgastada

Enfim esquecida

E daí então aprimorada na medida em que se tornou saudosista.

Darei três voltas ao mundo e não poderei me estabelecer em lugar nenhum.

Novamente procurarei o novo

As mesmas cidades me cansam

São asas já caídas.

São matéria em decomposição naquela floresta de árvores secas da memória.

E ainda que o sejam não deixarei de exaltá-las.

Pronunciarei sobre o que já se andou,

Por mim e por outros,

Mesmo que andar já tenha perdido totalmente o sentido.

Depois de tanta busca não se pode parar de andar.

Eu sei que já estou morto.

Só ando por ai para confundir o povo todo,

Para alertar-lhes de um por vir.

Um dia partirei em sono tranquilo.

Uma boa amiga dirá serena,

Olhe! Ele morreu,

Aliviada, pois ela também já deu três voltas ao mundo.

Por leituras

2007-08-02T11:47:00.000-03:00

Por leituras mais ricas.
Desde que me entendo por escrivinhador, cometo erros crassos. E na maioria da vezes em que sou lido, sou antes comentado pelos meus erros do que pelo meu texto. Isso nunca inibiu ninguém de elogiar-me ou criticar-me, mas antes de tudo Sessar é com C . Sempre achei contundente que as pessoas comentassem os erros uma vez que sendo graves eles saltam à atenção, mas agora isso me fez pensar. Esse tipo de comentário não me tem o menor valor, antes fosse um erro que comprometesse o entendimento da frase, um erro desses que deixam na dúvida se foi o Agente ou A gente quem correu, aí vá lá. Mas esse pequeno comentário que se acha grande e sério, esse comentário tão importante e fundamental que vem me lembrar que eu esqueci de digitar um S em Fiscais , esse augusto comentário, tão professoreco porque vem me corrigir no mais elementar da linguagem, ele é pobre, dissimulado e fraco, e sinceramente eu o leio com tanto descaso quanto asco. A mim ele me cria o efeito inverso em relação àquele que o comentou.
Gostaria da apelar para que comentemos literariamente, como bons leitores e não como escolásticos. Gostaria de ler sobre a estrutura, gostaria de saber se o texto está muito cheio de firulas ou se está objetivo, se eu consegui manter o ritmo ou se me perdi. Gostaria de saber o que alguém achou da ideia em si e de como foi executada, do estilo, gostaria de saber se lembra algum escritor, um filme se provocou alguma outra ideia em alguém. Se está pobre, se está muito vago, gostaria de falar de literatura. Até mesmo os comentários ortográficos são bem vindos , se literários ; poxa a pontuação ali foi bem usada para causar suspense, para deixar afoito, a personagem foi bem estruturada, nossa mas que merda é essa que vai do nada ao lugar nenhum?. Em fim, escrever literatura não é um movimento apenas do escritor, os textos precisam de discussões ricas em torno de si.
Isso vale também para os comentários de uma frase só, Foda, Legal , Bom , Merda. Vamos nos esforçar para desenrolar sobre os assuntos. Não precisa ser nada muito profundo , mas apenas um retorno mais rico ao escritor, pode ser um coment, pode ser um texto intercruzando o assunto. O que eu acho só é que todos queremos saber mais do que se nosso texto agradou ou não , todos temos ânsia de DISCUTIR nossos textos .. em fim eis a mensagem , SERTO?
Mauro

2007-08-01T00:25:00.000-03:00

São Paulo que sou

Dia após dia acordo nessa cidade, dias cansado e em outros bem vivo, mas costumo olhar deslumbrado, intrigado a vida a minha volta. Vida dos bichos (principalmente dos bichos humanos) e a vida dessa cidade, que sei que é viva, pois vejo pulsar ininterruptamente seu sangue que é o homem. Em artérias e vasos capilares ela bate e toca seu ritmo forte e acelerado.

Sinto horror ao homem, esse homem que é deus e criados do corpo em que pulsa e dessa selva em que vive, que com tanto gosto chama de civilização e que abriga tanto do que há de mais absurdo, obtuso e surdo da pura barbárie e da selvageria humana.

Megalópole, palco, arena do absurdo e do injusto, do luxo e do desleixo, do lixo, é a face do mundo, do imundo, onde todo dia eu fumo e tusso fumaça de gasolina*.

Me debruço sobre tudo o que vejo, só que não choro,

não odeio a cidade.

Sou seu filho,

filho deste tempo e espaço,

sou Flanerie, fruto da modernidade.

Animal metropolitano, já me esqueci do puro instinto, da caça ou da fruta, da lança ou da luta. Já esqueci mesmo de qualquer sonho bucólico ou de qualquer nostálgica lembrança de um tempo que não vi ou vivi.

Quando vejo, vejo a cidade e os reflexos de si mesma por entre grandes avenidas contando de sua grandeza em seus grandes prédios espelhados, preocupados em omitir outros cantos e outros lados, em esconder o canto dos braços mais cansados e mais mal pagos.

Vejo os fios abraçados às arvores,

vejo o movimento,

distintos momentos, em madrugadas, manhãs e tardes,

às vezes cansadas e às vezes bem vivas, mas sempre lotadas,

transbordam e gritam

ódio

amor

desgraça

sarcasmo

sarro e cachaça.

Ouço a cidade tocar seus ritmos intermináveis Puros e dissonantes mantras.
Enlouquecido e enlouquecedor jazz de decibéis admiravelmente e incessantemente altos.

Sou narciso apaixonado e a metrópole é meu desejo, pois sou narciso e como narciso acho feio o que não é espelho*².

Sou cidade de vidro estilhaçado, mas ainda assim sou cidade

sou qualquer sonho de liberdade todo torto e errado, mas ainda assim sou o que sou.

Sanatório mas sou são, sou menino cheio de malcriação,

de segredos

belezas e desejos,

tristes trópicos,

mentiras

Preguiça

e força nas mãos.

Em segredo sou São Paulo.

* Alceu Valença “Papagaio do futuro”
*² Caetano Veloso “Sampa”

Chove ácido na Cidade Oprimida

2007-07-30T13:32:00.000-03:00

Eis aí uma experimentação estética.

Este texto foi escrito parcialmente à quatro mãos, duas delas póstumas. Os dois primeiros parágrafos são inteiramente de (melhor) autoria de um tal Bernardo Soares. De resto o texto de minha autoria apóia-se algumas vezes em imagens suas . Bernardo foi escritor e ajudante de guarda livros na biblioteca nacional da também póstuma cidade de Lisboa de 1930. E para aquele leitor mais minucioso, que queria saber exatamente o que foi punhado por quem, deixo no final do texto, uma relação das páginas e poemas usados aqui.

Chove ácido na Cidade Oprimida

“Desde o princípio baço do dia quente e falso nuvens escuras e de contornos mal rotos rondavam a cidade oprimida . Dos lados a que chamamos de barra, sucessivas e torvas, essas nuvens sobreponham-se, e uma antecipação de tragédia estendia-se com elas do indefinido rancor das ruas contra o Sol alterado.
Era meio-dia e já, na saída para o almoço, pesava uma esperança má na atmosfera empalidecida. Farrapos de nuvens esfarrapadas negrejavam da dianteira dela. O céu para os lados do Castelo era limpo mas de um mau azul. Havia Sol mas não apetecia gozá-lo.”
A essa hora todos já sabiam o que estava por vir, e as pequenas pessoas, diminuídas ainda mais em sua coragem, apagadas em preto e branco pela conjuração de todas as nuvens em uma só nuvem -negra, implacável, avançando lentamente em direção à pálida esfera solar- pareciam, bem como os ruídos da cidade, que se abafavam com o esperá-la.
Em ocasiões assim, é mister que todos corram o mais rápido possível para fechar as janelas de seus lares, é importante que, dando tempo, os pais busquem seus filhos nas escolas, e que os transeuntes longe de suas casas, ou mesmo aqueles que não a possuem busquem bom abrigo de paredes sólidas e teto firme. De resto todas as perdas são mínimas.
Aos poucos mas apressadamente as ruas da Cidade Oprimida vão tomando ares de abandono. Ficam-lhe como elemento cênico os objetos às pressas esquecidos; as roupas no varal e os veículos abandonados. A conversação entre os recintos e as ruas sessa abruptamente em taboas de madeiras, trancas fortificadas e rezas quais quer, “Fechado”. As pessoas se encolhem dentro dos prédios, lojas, casas, bondes, escritórios, “Fechado”. Salas escuras e caladas, cabeças silhuetas atentas como animais entocados, o silêncio aterrador. Subliminarmente toca-se a música de uma orquestra de pequenas tensões: o ranger dos dentes, o rasgar lento das unhas na própria pele, o tencionar de um músculo que devota muita força no segurar de um objeto qualquer. O clima é rígido e de uma espectativa tesa. Ah, como é pior o silêncio do que a tragédia que o procede!
Às três horas da tarde falhara já toda luz do Sol, um vento mal cheiroso e corrosivo vem como um sussurro maldito varrer das ruas os velhos jornais e sacolas, vem levar para algum outro canto os chapéus caídos, as notas ficais; vem rolar as bitucas e cavocar as cabeças dos homens, que mesmo abrigados como podem não se furtam ao automático gesto de proteger os narizes e engolir grosso certificando-se que a saliva ainda é insalubre. - Esse é o vento negro- alguém sussurra- É ele quem trás os agentes da peste, esse é o Vento Verde que sopra-se do setentrião. O bafo do Demo.- Alguém sussurra e alguém ouve o que não queria, as pessoas se unem mais, se cobrem mais e rezam mais. Uma pequena garota, abrigada em um restaurante com seu pai, pensa no seu cachorro que à mercê do vento pestilento desenvolverá manchas e bulbos negros. Não há mais pássaros no céu, e de agora até a possibilidade de uma consulta médica, todas as secreções, excreções e desatinos são suspeitos.
Foi quando o Terrível fez-se menos uivante e a rua franzia-se de luz intensa e pálida, que o “negrume baço tremeu, de leste a oeste do mundo, com um estrondo feito de escangalhamentos ecoantes”, um terremoto celeste que sozinho e inaugural sacudiu lustres e almas que se julgavam bem presos aos tetos de sua razão. Com este primeiro estrondo o que pendia terminou de cair e o que era fixo começou a pender. - Há! Hoje vai se fartar de chover!- um comentário assim feito em boa voz e dispensando tanta naturalidade e calma à situação pareceu, aos refugiados do restaurante, um mal gosto de má hora.
E então choveu.
Aconteceu que não aconteceu assim aos poucos, não houve gota primeira que anunciou a vinda das outras que de vagar, adiantadas e atrasadas, vieram chegando até que desabou-se o grosso das nuvens sobre os telhados. Não, o único aviso foi um momento de pura estagnação do mundo: Na duração de um suspiro a moeda que caia da mesa congelou-se no ar; a gota fria que escorria pela nuca deixou-se quietar; sessou-se o Vento Verde; a respiração dos homens; o estalar das madeiras; sessou-se a enfermidade do enfermo, sessou-se todo o mundo por um breve segundo; até mesmo a luz que caminhava estagnou, não havia átomo que se movesse ou molécula que se dividisse naquele momento. E no entanto, por todo o mundo ainda estar no mesmo ritmo ninguém percebeu o que se passou. Perceberam apenas, que de uma hora para outra milhares de centenas de gotas de ácido, todas de uma só vez, caíram grossas , barbaras e famintas... E neste momento o pânico foi geral.
Não cabe aqui descrever em muitas minúcias o terror que se instalou durante os 30 minutos de tempestade sobre a Cidade Oprimida. Cabe dizer apenas que de uma hora para outra todos os tetos do mundo pareceram inseguros de mais, e o som fino e borbulhante do ácido comendo as argamassas, os latões e cimentos da São Paulo Velha só não era pior do que o seu som fervendo a pele vizinha. Isso, porque quando era na própria , não havia som , havia só muita dor. Muita gente gritou tanto que nem sequer lembrou-se de emitir isso em voz , alguém diria depois : que - É por isso que tanta gente fica louca quando que as nuvens se vão-. E ocorreram muitos mais sinistros e desesperos dados à fome do ácido que caia e queimava e que nada de intransponível conhecia, e ao Vento Verde que como outros dizem, sopra-se tão baço e pestilento dos interiores da Terra. Peço desculpas, mas devoto à imaginação do leitor a construção de tão sinistro quadro que foi esta chuva em sua duração. A mim me cabem apenas seus pós:
Uma cunha de luz metálica abriu espaço nos repousos dos corpos humanos, meia luz triste sobre os desfalecidos. Nada se move, nada ousa. Com um sobressalto gelado um ultimo pedregulho de som bateu em toda parte esfacelando-se contra silêncio duro .O som da chuva diminuiu como uma voz de menos peso. Uma nova luz, de um alaranjado rápido de despedida tolda o negrume surdo...tudo é quieto, tudo é silêncio, tudo é segredo. Ah como é pior a ruína do silêncio do que a tragédia que o precede! Mas houve agora uma respiração! entre os escombros esquecidos e mudos houve, sei que houve uma respiração!... será possível ? Talvez! talvez antes que o punho, atrasado, sesse de latejar... Do céu de som trêmulo ecoa súbito duro ponto, como uma despedida zangada, a trovoada que começa a aqui não estar. Tudo é assustado sussurro, e quando o primeiro gemido surge, acompanhado da triste carne-viva-mão que procura a luz, é como que encorajando a manifestação de vida em outros peitos e gargantas. Assim, agora toda a Cidade Velha geme, arde, e chora.
De todo o perímetro da cidade eleva-se uma triste fumaça, ou antes um vapor translúcido. O asfalto das ruas ficará quente muito tempo depois da caída da noite, que neste dia será irônica e excepcionalmente fria. Muitas outras construções mais antigas, simplesmente ruíram e dissolveram-se não deixando se quer um grão de existência. Os auto-móveis com sua lataria contorcida, todos derretidos e disformes lembram as cinzas de um incêndio; alguns fios ainda soltam faíscas serpenteando soltos pelas ruas e o inevitável cheiro de borracha derretida é como a ressaca merecida depois de um grande porre de qualquer álcool vagabundo. Parecia que a Cidade Oprimida havia sido lavada com a única substância e na única quantidade possível para limpar-lhe toda a imundície, mas essa é uma perigosa ilusão.

Mauro R. Meserani

2007-07-13T18:43:00.000-03:00

Ae rapaziada, fotos do aniversário do Bigode em http://www.flickr.com/photos/chegados/

Entulho

2007-06-20T02:22:00.000-03:00

Passa um caminhão, é cimento na vida.
E nessa vida de tapumes coloridos e compensados, de chão de terra e de suor na testa, acontece um circo que é meia-luz e que tem gosto de casaco no frio.
Pois se nesse lugar onde reina a tijolação não houvesse um cantinho assim, de descanso, nóis num güentava, né não?
- E você num sabe, Tião do Nepoara, como é que foi aquele dia ali no pasto!
- Eita, só Tião...
- Pois foi ali, seu Tião, na distância de um rancho paraibano, que me provei cabra criado, homem de valor!
- Vixe, ô seu lingüiça, troca o disco - comentou o negrinho Topino, com aquele ar de superioridade. Era o mais jovem dali, também o mais agitado. A história do matuto, repetida sempre, já perdia a graça.
- Muleque... Tu que guarde bem essa língua... Pois como eu contava, gente, eu tava ali sozinho, cara a cara com o bichão, e ele bufando, salivando, doido pra me dar uma carreira daquelas.
E contou a história que todos ali já conheciam. Novamente.
Contou de novo sobre quando encarou de pronto o touro mais bravo da região, depois de ter jogado uma pedrinha na suas ancas. E enfatizou cada detalhe, de como o touro arrancava a terra do chão, de como (mesmo a vários metros de distância) ele podia ver o pêlo da nuca do bicho se eriçando. E se lamentou, com aquele jeito tão distinto, do interior contador de histórias, de ter tacado pedra no bichinho que andava tão quietinho, calado pastando como deve ser.
Lembrou certinho como toda a peãozada se escafedeu e ele parado lá, olhando no olho do bicho sem tremer nem nada.
E falou do dia e da noite inteiras que teve de passar em cima duma árvore, com o bicho lá embaixo chiando e dando cabeçadas, até o apoteótico final, com a heróica corrida pela mata e o touro atrás, ele já sentindo bafo quente e fugindo mais pelo som do galope, pois olhar pra trás era tão ruim quanto fitar nos olhos do Capeta, não, ele não fora burro de fazer isso não. E quando o touro despedaçou inteira uma árvore com o peso do focinho ele bateu o pé no chão, mostrando o barulho.
Contou que quando viu o touro caído, a árvore lhe partindo a cabeçorra bem no meio, os olhos do bicho estavam inteiros vermelhos, com ódio interrompido. E falou como ele triunfou, e do churrasco em que ele convidou a todos, mesmo os medrosos que tinham fugido de início.
Cada um dos pedreiros já havia ouvido aquele épico do sertão diversas vezes, um sujeito mais implicante até conseguiria completar algumas frases antes delas serem proferidas. Mas o entusiasmo do Seu Almir, os olhos brilhando com a cena viva na sua cabeça, a oratória tão bem construída, a levada quase de cordel, cativavam muito bem aqueles olhares cansados. Todos se divertiam em ouvir aquele engraçado narrador, e a situação em volta contribuía para a aceitação despreocupada e o clima de confraria.
Pois, afinal, era um dia especial. O Topino quase fez besteira no começo do dia, derrubando a colher de cimento, pela excitação frente ao começo da noite.
Sempre que terminavam de erguer um andar inteiro, a laje nova prontinha, ganhavam um regalo do engenheiro. Ele ia até lá, vistoriava tudo tudo, e se lhe agradasse o trabalho eles eram dispensados mais cedo e podiam usar aquele cantinho para uma pequena comemoração. Eles se divertiam com as palavras engraçadas que o sujeito de oclinhos e camisa polo empapada de suor soltava, "formidável!", "esplêndido!" e coisas assim que fazem coceguinha na língua e são de uma pompa tão maleta-terno-e-gravata que era difícil segurar os risinhos.
Alguém abriu uma lata de ervilhas, e num nada de tempo brilharam as colheres usadas na marmita de manhã.
- Uia! Eu trouxe a branquinha...
E dessa forma foi amanhecendo a noite, girando seus brilhos devagar. No cantinho de uma obra, seis corpos estavam juntos ao redor de uma fogueirinha de nada, mais fonte de luz que de calor, e acontecia uma alegria bonita.

Nenhum deles se lembrava de como começaram a fazer isso, mas logo foi uma coisa que virou motivo de ansiedade. Pois ninguém se lembra da data, mas o que acontece é que essa comemoração virou um encontro de amigos, e ninguém se lembra porque, mas amigos juntos sempre contam histórias.
E foi assim que toda vez que se termina um andar nessa obra, a noite se aquece em volta de uma fogueirinha, e pára seu eterno girar para ouvir contos que ninguém nunca se interessou em registrar. São histórias vividas, ouvidas, de hoje, de ontem, do cimento, de quitutes, que só uma memória de rabo-de-olho nas cantigas de mãínha resgatam, inventadas, coloridas, maçantes, repetidas, impressionantes.
E houve tempo em que se cantou baixinho um samba antigo, tempo de lágrimas escondidas, e de longas gargalhadas. E aquele porrezinho gostoso, iluminando com a cor do fogo as mais incríveis histórias foi afagando a cabeça de cada um, num cafuné confortável de noite em claro.
Seu Almir acabou, e a maior satisfação que teve naquela semana foi guardar o sorriso sincero que preenchia aquelas bocas meio intermitentes de dentes. O Topino levantou limpando a calça da terra, e com um sorriso maroto começou:
- Ah, rapaz! Tenho uma coisinha assim aqui pra confessar... lembra da Kátia?
Todos se entreolharam, risonhos, se alegrando com o cara do garoto.
E se seguiu aquela narrativa de como ele finalmente conseguiu levar pra cama a garota mais linda do seu bairro. E foi além, com uma vergonha forjada muito mal fingida, deu detalhes da dita noite, mesclando à realidade uns tons mais picantes do que a verdade, e acrescentando uma parte da história erótica da revistinha que ele comprou na banca.
Satisfeito em tornar pública sua proeza sexual, Topino virou pro Tião e complacente:
- E aí, Tião, deu certo desta vez?
- Foi não, guri.
Ele baixou um pouco a cabeça, e deixou o Topino sem graça.
- Relaxa, parceiro, toma um trago e relaxa. Pois se não for hoje, vai ser amanhã!
O Tião era baiano vindo de Nepoara. Deu-se que um dia, na sua vez de contar uma história ele lembrou de um sonho danado de bonito e contou. No sonho ele era um garotinho assim como ele tinha sido, e vinha correndo de muito muito muito longe embaixo de um sol muito vermelho, cansado, com sede assim de grudar a boca, e de repente, chegava no mar. Um mar lindo. Verde e cheiroso, gostoso de tomar. E ele estava com tanta sede que tomava e tomava água, até que não sobrou nada a não ser um brilhinho na areia. Ele chegou perto e era uma linda sereia, e o menino casou com ela. E choveu e voltou o mar, onde ele viveu nadando por muito tempo.
Desse dia em diante, o Tião resolveu que só contava os seus sonhos. E via os olhos de muitos marmanjos encantados com aquelas coisas, querendo mesmo viver aquilo.
Mas um dia, o filho do Tião morreu de diarréia. E ele nunca mais sonhou.
Desde então, ele era só um espectador flácido, à procura de seus sonhos. Os colegas davam uma força.
E desses colegas, um dos que mais se entristecia com o fato era um tal de Antônio. E como era! O Antônio só contava a história de como ele arranjou uma amante. E todos ali viraram cúmplices da história de um casamento enfadonho e de uma aventura incrível. Cada vez que levantava na roda, o Antônio contava mais um capítulo de uma novela que ele tinha vergonha de assumir em outro lugar.
E outros do grupo às vezes levantavam e ficavam com um nó tão grande na garganta que nem prosseguiam com a história. Por outro lado, a caninha geralmente produzia muitas fábulas felizes e cômicas, que terminavam em abraços e tingiam com a prata da risada um grupo de colegas.
E assim se foi tecendo, de tempos em tempos, um momento especial na vida de seis pedreiros. Num canto de uma obra de uma cidade em constante reforma, grande demais para prestar atenção em mais seis peões.
Para um canto de uma obra, de tempos em tempos, voavam o Amor, a Memória, o Deleite, o Riso, as Cores e os Suspiros junto com seu rei, o Devaneio, e lá eles se sentavam ao redor de uma fogueirinha, e juntos paravam para ouvir histórias de seis grãozinhos.
Pois se não fosse ali, onde esses seis grãozinhos iriam atrair esses seres junto com seu ilustre monarca?
No bate-bate de um cotidiano oco, o suor preenchia o vazio.
E de tempos em tempos, no cantinho de uma obra, por um breve momento seis pedreiros galgavam o edifício de suas próprias vidas.

* Texto enviado para o concurso Inventário em 2005

Rabiscos

2007-06-16T14:33:00.000-03:00

Achei uns negócios escritos por aí, dos quais eu nem lembrava... por falta de coisas novas, mando essas antiqüíssimas letras...

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Vem

Vem com sua motosserra, otário
Motossarro

Eu sou flor fênix.

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É dinheiro é diploma
É papel demais

Se lig'anso

Papel é madeira
Vou dançar e fazer uma fogueira

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Uma cidade como Veneza. Canais de quimeras, a cada segundo submergindo mais e mais nas águas do sonho e da imaginação intensa.
Uma cidade como a favela.
Suja da poeira da fome, que rosna o grito dos amordaçados.
Unissílabas bocas abertas quietas. Tão próximos, tão degraus.
Gôndola e pés-descalços.
Tinta seca, tinta-barro.

Fotos da rapaziada

2007-06-16T13:52:00.000-03:00

Neste endereço http://www.flickr.com/photos/chegados coloquei todas as fotos que eu tinha da rapaziada.

Quem tiver mais fotos, como o Guga e o Mauro, me mandem pra eu botar lá.

Té mais!

Pagode

2007-06-14T15:29:00.000-03:00

Alô povão agora é sério !

Aproveitando a epidemia pagodística que vem nos assolando há um tempo andei refletindo a respeito dos preconceitos que giram em torno dessa sublime nomeclatura, que por causa de certos desgastes se tornou sinônimo de uma série de coisas desagradáveis que foram incorporadas as suas raízes.
A palavra pagode vem da África e significava festa, animação nas senzalas, e engraçado é que conseguiu ter significados parecidos tanto no nordeste quanto no Sudeste, por exemplo, na década de 50, Luiz Gonzaga usou essa expressão em algumas canções, que eu me lembre agora tem uma da música "Aproveita Gente" que diz : "aproveita gente que o PAGODE é quente, é forró pra toda essa gente se esbaldar, eita coisa boa, eita pessoal, hoje aqui a paia voa vamo gente aproveitar..." . Já no contexto sambístico do barato, o pagode foi um estilo de samba originado nos subúrbios cariocas, com outros instrumentos que se diferenciavam do samba mais instrumentado da época, despindo-se dos metais e arranjos complexos, foram formadas as primeiras rodas desse estilo introduzindo instrumentos como tan-tan, repique de mão, e o banjo (que foi adaptado com um braço de cavaco), entre outros, algo legal de se perceber é que todos eles são tocados com as mãos sem uso de baquetas, o que dá ao som um suíngue mais "cru" derivado desse contato direto do corpo com o instrumento, e por essa viabilidade de se tocar as muitos compositores do morro se concentravam em bares e clubes dos subúrbios originando assim grandes grupos e parcerias que colocaram esse ritmo na história, tais como Fundo de Quintal que se tornou uma instituição do samba, sendo berço de grandes compositores como Jorge Aragão, Almir Guinéto, Arlindo Cruz, Sombrinha e por aí vai.
Sambistas de grande calibre como Candeia, Paulinho da Viola e Beth Carvalho (que é tida como Madrinha de vários "pagodeiros") não tem medo ou preconceito em usar o termo, pois sabem bem do que se trata, o pagode pode assumir vários estilos, que basicamente giram em torno do esquema do partido alto (samba de improviso em torno de um refrão). Porém com o tempo e com a vontade de certos tipos aí, resolveram tornar o pagode comercial, botando teclado, guitarra e um monte de outras coisas que tornaram nosso querido ritmo em um monte de bandas sem nexo ou talento, que ganhavam milhões em vendas de discos, agitavam a mídia com seus filhos extra-conjugais, e esbanjavam babaquice com suas correntes de ouro aparecendo domingo na TV. Com isso, Pagode se tornou para muitas pessoas sinônimo de futilidade, para esses aí eu dou apenas um recado. SÓ LAMENTO COMÉDIA ! ENFIA UMA DENTADURA NO CU E RI PRO CARALHO!

By Gugaman AKA Zangado !

(texto do Guga)

2007-04-04T22:00:00.000-03:00

Bem, já que esse é o intuito do blog vai aí um texto que já tem algum tempo.
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Noite. Nas ruas tocava Pixinguinha. Tocava grande, com um eco e uma amplitude únicos, e a cidade se sentia velha. Suas ruas vazias faziam dela algo uniforme e só. Solitária. A música se mantinha agora mais baixa, mas persistente, e ela [unida ao cheiro do calor abafado
fazia da cidade um corpo estranho, benevolente, acolhedor e melancólico. Os lugares queriam ser o que não eram ou o que já haviam sido.
As esquinas tinham saudade das vozes roucas e dramáticas, se estremeciam lembrando dos amores furtivos narrados naquelas canções.
Os viadutos sentiam nesse momento um vento frio, e pediam aos céus que ele trouxesse os bêbados e vagabundos com a viola debaixo do braço.

*

A cidade é nesse instante um observador atento, e percebe que há cachorros que só os são por ser noite. Durante o dia talvez sejam comerciantes, taxistas, cobradores, padres ou até banqueiros, mas a noite os obriga a ser cachorros: matusquelas, sarnentos. São eles parentes da cidade, e ela lembra, então, de quando os cachorros noturnos sempre eram acompanhados por uma poesia maltrapilha [e por um poeta ainda mais maltrapilho.
E se ela se levantasse?
A cidade quer se levantar. Seu corpo formiga. Suas pernas tremem.
A cidade quer sair, conhecer o mundo. Ela quer caminhar no tempo e nas palavras.
A cidade quer escrever.
[e agora sinto que ela usou minhas mãos.

*

A cidade permanecia lá, imóvel, colada na noite e nos mendigos e nos cachorros que cedem seus corpos para acalentar a cidade.
Fosse por vontade dela e a noite nunca acabaria, mas ela tem que se alimentar. E se alimenta do caos. É isso que mantém a cidade viva. O dia serve então para trazer o caos que alimentará a cidade para que ela possa viver outra noite, onde ela só [acompanhada do eco da música
sonha e imagina e lembra e viaja, e esses sonhos, imaginações, lembranças e viagens alimentam a cidade, e a mantém viva para o dia e o caos.
A cidade.

Gobby

2007-04-04T12:58:00.000-03:00

Hmmm, isso não vai ser exatamente um texto literário, mas logo depois de ler o último post, eu encontrei algo que pode vir a ser interessante: O Gobby.
Ele é, de acordo com seu site, "um editor de texto colaborativo grátis". O que isso quer dizer? Que apesar de ter sido criado para a criação de programas de computador, ele permite a escrita de uma história à quatro, seis, oito, ou 2n mãos via internet, assim como o Felipão e o Terra fizeram no papel - contando com vários recursos que ajudam na tarefa e até um chat privado para os escritores.

Eu ainda não usei o programa mas parece interessante. Alguém quer se disponibiliza a tentar comigo?

Eis, então...

2007-04-03T23:44:00.000-03:00

O texto a seguir foi escrito à quatro mãos, por mim e pelo Terra.

Surgiu como uma introdução a um filme que o Terra fez, e foi narrado por este aqui que vos fala. Claro, sem as imagens, trilha sonora e sequência que o contextualizam, ele fica um pouco deslocado. Some a isso a dificuldade de se escrever em par e a língua diferente, e descobriremos porque essas poucas linhas foram tão suadas.

Que sirva, então, como dois convites: um para assistir ao filme e outro para mandarem alguns textos para cá.

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Vine caminando por la calle de la memória en búsqueda de mi tierra, de mi pueblo, yo y tantos otros.

La contradicción camina veloz por el flujo de la ciudad; voy hasta su alcance, tentando esclarescer mi identidad latinoamericana.

Me lanzo en ese río denso, y soy arrastrado por su corriente blanda.

Nado rumbo a la margen en búsqueda de aliento, de la pausa.

Perdí mi identidad en el rio.
No quiero más ser extranjero.

Tengo una tarde en San Pablo. Pero creo que como la mayoría de las ciudades de mi América, existem dos San Pablos.

Un amigo me indicó un templo en reforma...

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Retomar...

2007-04-03T15:06:00.000-03:00

... a idéia inicial dessa porra.

Bora aí trocar uns textos?

2007-03-07T17:48:00.000-03:00

Se você está cansado de tentar achar lugar para parar o carro E de ser alvo de preconceito do seu gerente careta só por quê está com os olhos vermelhos e o estômago roncando de lara, NÃO TEMA! Os bancos Real e Itaú estão fazendo uma joint-venture procurando aumentar o SEU grau de satisfação, nosso amigo lesado.

Iniciativa sendo testada nos bancos do campus 1 da PUCC. Se der retorno, quem sabe eles não expandem o projeto?

Porra!

2007-03-05T15:51:00.000-03:00

O blog morreu antes mesmo de começar?
Na falta de assunto, segue um Cthulhu carinhoso:

2007-02-28T13:13:00.000-03:00

Epa, agora eu tô dentro! Post rápido pra eu poder ir pra aula logo mais:

Já que colocaram uma foto do Ricota em um dos últimos posts, eu me sinto obrigado a colocar um pequeno vídeo dele quando infante, cantando sua música favorita:

Milagre

2007-02-28T12:02:00.000-03:00

Macaxera tomando... GUARANÁ??????

É, acho que essa história de exército (esquadrão PANTERA) mexeu com o rapaz aí...

E dá-lhe bigodinho esse ano!

Dominó

2007-02-28T10:47:00.000-03:00

Rapaziada, tentei reenviar pra todos o convite do blog, pra ver se dessa vez funciona.

E aqui, um dos raros momentos em que eu não to humilhando vocês no dominó.

Ricota em participação especial no dia do trote, limpando um presentinho que a bixete deixou pra ele:

Que sóbrio, ein!

Rasta la vista

Eita

2007-02-13T15:44:00.000-02:00

To tentando descobrir por que vocês não tão conseguindo postar.

Esse blogger ta uma bagaça

Sítio Carajah o retorno

2007-02-05T01:47:00.000-02:00

Resumindo:

bonde da nebra, cumpadi!